Tog 1969

Toget nærmer seg Toulouse. Gutten har sovnet med avisen i fanget og hodet hvilende mot vindusruta. Han er søt. Jeg setter meg rett overfor ham og plasserer ett bein på hver side av ham. Skjørtet sklir opp over hoftene mine. Våkner han nå, får han sitt livs sjokk, tenker jeg mens jeg lar fingeren famle seg prøvende inn i den varme, våte grotten min. Miller-boka har foret meg så ettertrykkelig med effektiv fantasimat at jeg ikke trenger å gjøre mange bevegelsene før det går for meg. Gutten sover fremdeles. Jeg trekker ned gardinen foran kupèdøra og låser. Så bøyer jeg meg over ham, trekker ned glidelåsen hans og tar den myke manndommen hans i munnen. Den blir langsomt stivere - og stivere. Til slutt står den nesten helt ned i halsen på meg. Jeg ruller tunga over det mørkerøde hodet og drar forhuden fram og tilbake, opp og ned, raskere og raskere. Han bråvåkner da sæden sprøyter ut av ham og dusjer munnen og ansiktet mitt. Jeg legger en hånd over munnen hans og kysser ham på de vakre, oppspilte øynene. «Shh... Les hele novellen